Sabor a Brasil

Kevin Kuranyi de um lado, Marcos Senna do outro. Por muitas fintas que o
jogo desse, o Brasil acabaria sempre no topo da Europa. Terminou com o segundo
Senna da minha vida elevado ao pódio dos grandes campeões.

Eclipse solar

São os cochichos nos corredores. É o 'diz que disse' junto da máquina do café. As caras fechadas. Os silêncios precipitados pela aproximação de passos não anunciados. Amarram-se-me nós no estômago. Esforço-me por desatá-los com trabalho, mas hoje a escrita não me agarra. Não me sinto insegura, pelo contrário. Também não me sinto pressionada, pelo contrário. Nem sequer me vejo desvalorizada, pelo contrário. Mas o nó teima em embrulhar-me o estômago. Procuro respostas, descubro mais dúvidas. Exercito optimismos por oposição a pessimismos. Faço-o há anos, e há anos me encontro na iminência de accionar o meu plano B. Se a coisa correr mal, esvazio as minhas magras poupanças, pego no meu portátil, preparo um kit de sobrevivência e corro para o avião. Aconteça o que acontecer, resistirei fiel a mim própria: por mais fundo que seja o túnel, nunca deixarei de acender uma luz de saída.

Cemitério de letras

Os erros de português irritam-me. Sobretudo por se multiplicarem em Portugal e por serem transmitidos pelos próprios portugueses. Ainda vou dando uns descontos à oralidade (inclusive a mim própria), mas custa-me aceitar que a escrita circule com tantos abatimentos ortográficos. Gigas deles nos meus emails: o ‘HÁ’ amputado do H, os cedilhados a obstruírem as sílabas CE e CI, os E’s carregados de I´s, os X’s substituídos por S’s.

Todos erros de português de gente que, se não nasceu, cresceu e vive em Portugal. Gente escolarizada que se assume familiarizada com as novas tecnologias, mas que desconhece a existência de um corrector ortográfico. Talvez por ignorar sequer a noção de ortografia.
Não me espanta. Afinal, no 12.º ano cheguei a ter uma colega (entretanto mais uma licenciada) que confundia o verbo crescer com o substantivo creche!!! Não me espanta, mas irrita-me. Sobretudo porque os sucessivos e abundantes erros da minha ex-colega nem sequer lhe valiam o chumbo a língua portuguesa. E isto numa altura em que os testes de português ainda eram testes. O que esperar agora?

Enquanto se prolongam as discussões sobre os facilitismos dos exames de Português e de Matemática do 12.º ano, só me vem à cabeça a última prova de aferição de Língua Portuguesa do 6.º ano.
Para quem não ainda não leu, segue-se o anúncio que serviu de arranque àquele exame: «Venho cachorro épagneul-breton puro, nascido a 07MAR07, branco e castanho. Linha francesa. Excelente para caça ou companhia. Entregue com vacinas e desparatisações actualizadas. Contactar Canil Municipal de Évora».

Perguntaram os avaliadores: «Qual a intenção de quem colocou o anúncio?». Não fosse a questão baralhar miúdos que têm pelo menos 11 anos, o enunciado ofereceu as seguintes hipóteses:
Apresentar-se como criador de raça;
Conseguir comprador para um cachorro;
Elogiar as qualidades do cachorro;
Divulgar o trabalho do Canil Municipal de Évora.

Palavras para quê? Façam-se cruzes e mande-se o português para a cova!

Eu e o Pepe

Portugal eliminado. Intervalo nas discussões. Fim das insistentes convocatórias para encontros de 90 minutos de ‘euroforia’. Sem Brasil por força da geografia, e sem Rio Ferdinand, por força de uma eliminação esteticamente condenável, sobrou-me…o Pepe.


Brazuca enraizado até aos 17 anos, ‘encontrou-se’ em Portugal através do futebol. Entre fintas, chutou para canto os piores prognósticos de sonhos perdidos de sol a sol, e descobriu o caminho milionário de uma das melhores ligas europeias. Agora canta vitória, enquanto agita a bandeira lusitana, ignora o estandarte canarinho, e suscita uma reedição do famoso brado heróico e retumbante, celebrizado nas margens plácidas do Ipiranga. Desta vez, sem «o sol da liberdade em raios fúlgidos», o que brilha «no céu da pátria nesse instante» é o reflexo de seculares vaidades nacionalistas.


Pepe é ingrato e Pepe é traidor. Simplesmente porque Pepe exibe orgulhoso a sua portugalidade adquirida e afasta qualquer ligação ao escrete, afirmando-se indiferente à busca brasileira por um lugar no Mundial de 2010.


Verdade? Conveniência?
Naturalidade é terra, nacionalidade é solo, pátria é afecto. Mas não falta quem insista em exigir uma justificação racional de um intransmissível «sense of belonging together».

Elas não sabem o que querem!

Ignorei a chegada do email. Trazia «monólogo de uma mulher moderna» no assunto, e exibia a classificação «fantástico». Apesar de ser uma mulher moderna e de gostar de coisas fantásticas (que as há, há), reconheci no email um dos pecados capitais dos forwards e recusei penitenciar-me num scroll-down. Só mudei de ideias algumas horas mais tarde, já em casa, quando a classificação fantástico apareceu reforçada com o comentário: «É a mais pura das verdades».
Se era verdade - por muito que a verdade muitas vezes se resuma a um mero confronto de perspectivas -, eu tinha de conhecê-la. Pior para mim: acabei preocupada com as 'verdades' de duas amigas.

«Quero ficar em casa, a cozinhar, a ouvir música, a cantar, etc???»

«Gostava de saber quem foi a bruxa imbecil, a matriz das feministas que teve a desgraçada da ideia de reivindicar os direitos da mulher, e por que o fez connosco que nascemos depois dela???»

«Estava tudo tão bem no tempo das nossas avós???»

AAARRRGGHHH! Quanto mais lia, menos percebia a cabeça por trás do monólogo, menos entendia as cabeças por trás da divulgação do monólogo.

«Tínhamos o domínio completo dos nossos homens, eles dependiam de nós para comer, para se vestirem e para parecerem bem à frente dos amigos. E agora? Onde é que eles estão???»

Tanto pergunta a monologante, que só mesmo a monologante para responder: os homens «fogem de nós (mulheres modernas) como o diabo da cruz (...), lançando-nos no calabouço da solteirice crónica aguda!!!!» Isto quando «antigamente os casamentos eram para sempre». E como uma desgraça nunca vem só: «a maior prova da superioridade feminina era o facto de os homens esfalfarem-se a trabalhar para sustentar a nossa vida boa!»

Sei que é frase feita, desfeita e refeita, mas depois de ler tanta frustração junta, só me ocorre escrever que algumas mulheres não sabem mesmo o que querem. E como diria o grande Jean-Paul Sartre: «Liberdade não é fazer o que se quer, mas querer o que se faz».

Amor à terceira vista

O primeiro estava velho demais. Não pela idade, que nem sequer me pareceu adiantada, mas sim pelo estado de má conservação. Falta de cuidado, era o que era.

O segundo mostrou-se ambicioso demais. Não pela apresentação, que me pareceu adequada, mas sim pela má localização. Falta de discernimento, foi o que foi.

O terceiro apanhou-me já desconfiada. Não pela origem, avalizada por uma amiga, mas sim pelo fracasso das tentativas anteriores. Perda de entusiasmo, era o que era.

Foi então que, ao fim de uma semana de adiamentos diários, se deu o enguiçado encontro. Perfeita sintonia, foi o que foi.

Sei que ele está muito longe de ser perfeito, mas me pareceu tão harmoniosamente feito à minha medida que não hesitei. Mesmo sem muita luz, senti-me iluminada pela sua presença. Quatro semanas depois do arrebatamento, a ligação oficializou-se com a assinatura do contrato de arrendamento. Que feliz que estou com o meu minúsculo, porém poderoso apartamento: é uma cave, fica algures em Odivelas, mas tem vista para os meus sonhos.

The ex-factor

O fenómeno é incontornável. De tal forma, que as duas news magazines mais vendidas do mercado lhe abriram as capas. A Visão fez dele o tema principal da edição; a Sábado dedicou-lhe um assunto secundário, porém com destaque. Ambas reconheceram na série-filme um fenómeno, ainda que cada uma à sua maneira: a Visão vasculhou-lhe a filosofia, a Sábado preferiu demonstrá-la.

Salvaguardadas as devidas preferências (é preciso ter), o resultado despertou-me a leitura para um confronto entre teoria e prática, encerrado pela minha valorização da acção. Como dispenso saber a opinião da ti(p)a de Cascais que diz não haver coincidências, ou da actriz que tem apelido de ‘bairro bem’ de Lisboa, concentro a minha leitura nas adaptações portuguesas de Carrie, Charlotte, Miranda e Samantha. E apesar de reconhecer uma certa ‘forçação de barra’ na atribuição dos papéis, acredito que o sucesso de o Sexo e a Cidade começa e acaba nessa identificação. Na vida como na série, e agora como no filme, existem enredos e emoções tão universais, quanto genuinamente particulares. Concordo com a minha amiga e companheira de sessão cinematográfica, quando me diz que «nenhum homem consegue entender o filme como uma mulher». Mas digo mais: por muito que todas as mulheres consigam interiorizar o filme, no final, dificilmente exteriorizarão a mesma mensagem.

Uma questão de preferência

Nunca liguei muito aos prazos de validade dos produtos, porque sempre exerci os direitos de preferência que me são consagrados nas embalagens. Mesmo quando o rótulo não define nenhuma preferência para o meu consumo, e a embalagem opta apenas por me impor a obrigação de consumir (consumir antes de/até), recuso-me a abdicar de preferir. Por isso continuo a consumir tudo de acordo com a minha preferência: às vezes antes, outras depois de vencida a data indicada na embalagem. Nem por isso perco o paladar. Nem por isso deixa de me saber bem. Porque mais importante do que o tempo das coisas, é o tempo das sensações. E, mesmo fora de prazo, eu prefiro saboreá-las.

Quem te viu e quem te lê

Sempre gostei de observar diferenças. Assinalei-as durante anos nas páginas de passatempos de revistas e jornais, com o mesmo entusiasmo que agora dedico a identificar discrepâncias entre os factos e as notícias. Confesso: um dos meus exercícios preferidos é devorar artigos sobre acontecimentos que presenciei, comparando as versões escritas com as minhas leituras vividas. Vale tudo como matéria de apreciação: pode ser uma conferência de imprensa, um casting para os Morangos com Açúcar, ou a apresentação de uma novidade pseudo-revolucionária. Mas, pela extensa cobertura noticiosa que atrai, nada rende tantos parágrafos de diferenças como o Rock in Rio. Em três edições do auto-intitulado maior festival de música do mundo, fico-me por igual número de observações. Todas recolhidas no primeiro dia de rock do ano.

1. Amy Winehouse. Depois da polémica dos ses - se sobreviveria, se viajaria, se actuaria - a imprensa virou-se para a a polémica dos des - decadência da cantora, degrado do espectáculo, desrespeito com o público. Não percebo! Será que se esqueceram assim tão rápido dos motivos que alimentaram a lengalenga dos ses? Tão rápido, que nem sequer se lembraram de questionar as opções da organização? Ou estaria o concerto de Amy Winehouse ao serviço secreto de um mundo melhor? Seria assim tão inconcebível esperar o pior de Amy Winehouse? Se para mim era mais do que previsível assistir aos despojos de um talento em ruína, para a organização que prega a responsabilização social, seria expectável que não promovesse tamanha desresponsabilização.



2. Preço dos bilhetes. Em tempos de crise, pagar 53€ para assistir a um festival de música soa a… notícia. Vai daí, o pessoal da comunicação desatou a multiplicar os lucros: se no primero dia estiveram aproximadamente 90 mil pessoas no Parque da Bela Vista, isso significa que a estreia do festival rendeu cerca de 4,7 milhões de euros aos cofres da organização. Alguém se lembrou de contabilizar os espectadores que entraram de borla? Sabem quantos pseudo-VIP's foram convidados? E o pessoal que desenrascou bilhetes mais baratos à pala de promoções e transacções opacas?



3. TMN silenciada. Nem sms's. Nada. Entre erros constantes de ligação e sucessivas falhas no envio de mensagens, o pessoal da rede TMN desesperava. Comunicação zero! Enquanto isso, os clientes Vodafone desfrutavam de uma vantajosa presença no lote de patrocinadores do Rock: ao contrário dos não patrocinadores, conseguiam falar e enviar mensagens entre si. Dizem os crédulos, imprensa incluída, que as dificuldades de comunicação (e não impossibilidades) foram o espelho da elevada concentração de telemóveis. Lembram os incrédulos, eu incluída, que os problemas de ligação terminaram no exacto momento em que Lenny Kravitz abandonou o palco. Ou seja: antes sequer de o público ter tido tempo de dispersar e aliviar a alegada sobrecarga de rede. O que vale é que como o silêncio é de ouro, por esta altura o mundo já anda bem melhor.